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Destaques

19

       Por mais de eu ter colocado o titulo desse texto como 19, retrospectivamente faria mais sentido colocar como 18, já que apenas  comecei  a ter dezenove anos de idade e justamente  acabei  de viver os meus dezoito anos por completo, mas acho que importava mais não fazer esses textos  no dia  que eu fiz esses anos todos, por mais simbólico que seja sempre achei que escrevia justamente por esse simbolismo e não necessariamente por ter algo muito bom pra escrever, por isso que sempre achava meio incompleto. Mas é bom ter esse tipo de perspectiva?      É sempre uma sensação boa (certamente de bom por ter tido e não por ter no momento) de que o que é bom não era tão bom assim ou alguma dessas auto duvidas ao crescer, sentir que sabe mais do que sabia antes, mas  sempre  é bom?       Não que eu diga isso por me sentir aflito, mas justamente por não ser tão abalável resignar aos pequenos custos...

Letras a frente do penhasco


Respeito é lei, eu sei também.

Sempre respeitei aqui.

 E respeito não vem de dinheiro, enfim.

Da quebrada nunca vim,

muito menos de Brooklin.

Mas de tudo que vivi,

só olhava o fim.


   Nascido como mudo.

Vivendo em culto.

Dormia puto,

mas não sabia porque.

Jesus falou de amor.

Mas aqui, só tem depois de pavor.


O amor ilusório de lágrimas,

ansiedade calada em chácaras.

 O mundo faz pouco favor,

então que ele vire um computador.

 Cegando assim sua solidão,

ao custo de sua imaginação.


Brinquedo digital,

esconderijo de suicida.

Aonde ali animal não tem.

Mas sim covardes, perversos e desertos.

Que em grupo viram cães.

Mas a só são pães.

 

 

Vizinho da morte,

Uma amante rotineira.

Sumia depois da torneira.

"Vai ser assim a vida inteira?"

 Para gente fraca sim seria.

Então a si se mataria.

 

A faca o olha,

seus olhos se molham.

"Assim que se resolve?"

Assim ele parou,

mesmo que o amor se matou.

 O resto se envolve e desenvolve.

 

Espírito de hip-hop,

que se foda botox.

 Coração de rua,

mente na Lua.

 Não sou de favela,

mas aprendi de gente dela.


Então fui de lágrimas,

para página.

 De inteligente para esperto.

 De filho da puta.

Para longe da cuca.

Pois nem ela me ajuda.


Não mais grito por socorro.

Mas sim socorro quem precisa,

para não ver de novo o fim do novo.

Pois hoje sangro, amanhã de manha amo.

Ontem chorei, e de noite eu sonhei.

Que apenas pude, pois não me matei.







 


 

 



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